Letras 30

Amanece frío y el hielo fino cubre las calles. Mientras desayuno decido ponerme ropa de lana. No me olvido del abrigo y de la bufanda para cobijar mi delicada voz. Hoy también es día de guantes. Abro el cajón y elijo los tuyos, los míos son incómodos y están gastados de inviernos y pelados de escarchas. Me los pongo y me quedan amplios, pero mis manos se calientan mejor con los restos de tus caricias. Huelen a ti. Siento el abrazo que parte de nuestros dedos. Reconforta ir de la mano. Sale el sol.

Reflexión 90

Nuestro tiempo es finito. Nuestras acciones eternas.

Reflexión 89

Las palabras nacen desnudas en el corazón y se visten con los retales que cuelgan del interior de cada persona; al llegar a los labios, desfilan para horror o maravilla del resto. Ser bonito para hablar bonito. 

Reflexión 88

Seamos el otoño que convierte la hoja caída en arte.

En busca del silencio

Y entonces fue cuando anunciaron un minuto de silencio, silencio que yo no hallé por ninguna parte y no porque no lo hubiera. Sospechaba que en el aire soplaba un sonido sordo, en perfecta conjunción con el ambiente. Observaba a la gente cabizbaja y en respetuoso mutismo y mientras tanto, en mi oído izquierdo, continuaba la fiesta de silbidos, siseos y rumores propios. Parecía que me estuvieran chivando lo que los demás pensaban en ese tiempo de descuento, y yo alerta por si entendía algo dentro de ese amasijo de confusión. Llegaron los aplausos y dejé de preocuparme por jolgorio que llegaba desde mi cabeza para adentrarme de nuevo en el ruido de la vida. Y como no pude callar mi mente tampoco puedo silenciar mi alma. Rarezas.

Reflexión 87

El aburrimiento echa raíces en habitaciones sin libros.

CRISTALES ROTOS

Esta mañana, arrastrada por un ataque de aventura, decido tomar una calle que hace tiempo que no pisaba. Por un momento, me he trasladado a otra ciudad y fisgoneo todo con detalle. Me sorprende un edificio en ruinas, emana frío por sus ventanas de cristales rotos y por su puerta carcomida por la humedad; dos gatos callejeros han ocupado sus suelos picados, llenos de polvo y restos de orín. El latigazo gélido me obliga a anudarme el foulard y a encoger mi torso. A veces, esto mismo pasa con algunas personas que se cuelan inevitablemente por las brechas de la vida. Ahora entiendo, que quizás, ellas también estaban en ruinas. 
Entro en la primera cafetería que veo y pido un café, "caliente, por favor". La camarera sonríe y mientras me da los buenos días, pulsa la tecla para moler el grano. Con el primer sorbo al con leche humeante, pienso, agradecida, en la gente que huele a café recién molido y que aporta abrigo a mis días. 
Seguramente, cuando vuelva a pasar por esa calle, hayan derribado la casa y ya no queden ni escombros. También, por arte de magia las personas en ruinas desaparecen para siempre de nuestro lado y de repente se va el frío. 
Guardo el pañuelo en la mochila que ya no pesa. 

Reflexión 86

Definición de pobre: Dícese de la persona que no lleva ni un sólo atardecer de manos entrelazadas en la cartera de los recuerdos. 

Letras 29

Continuo "vilijando" las flores cada día. El jardín de tu recuerdo está precioso a pesar de que ya se va despidiendo el verano. Siempre que me adentro en mi oasis de sueños me regala colores, aromas y una buena dosis de belleza regada con las emociones de una vida. Al rosal le han salido algunos espinos que, a veces, me arañan, pero no quiero arrancarlos, porque con cada rasguño brotan lágrimas vitales para sanar. El olor del azahar revolotea a mi alrededor y algunas abejas se personan ante el inexcusable reclamo para fabricar su dorado tesoro. Por las mañanas, las lavanderas blancas acuden a la fiesta, así que ahora ya llegaron los pájaros como te preocupaba en algún amanecer de silencio y mirada débil. Ayer se posaron dos mariposas azules sobre las margaritas y volaron pizpiretas al ver que respondía "sí". He descubierto un nuevo matojo de flores silvestres que han salido de manera inesperada y tímida; sus pétalos diminutos y frágiles refrescan alegremente ese rincón y se han convertido en mis favoritas. Alguna tormenta rabiosa anega de vez en cuando el césped, odio que pase eso porque cuando camino me hundo sobre mis pasos y cuesta, moja y siento frío, pero nunca olvido que al día siguiente saldrá el sol para secar males pasajeros. 
Y pienso que todo comenzó con un trébol de cuatro hojas que me regaló la fortuna de que fueras mi maestro y en que tengo que buscar hueco para un arbusto de lilas.

Nota aclaratoria: "Vilijar" significa vigilar en vocabulario infantil.

Letras 28

No hay mayor orfandad que la soledad que araña a un alma desabrigada que deambula encogida por el abrupto abandono del desamparo, entre grietas y silencios.

Reflexión 85

Hay siempre luz en el atardecer.

Reflexión 84

No conoces el vasto significado de una despedida hasta que la distancia la marca la eternidad.

BESOS AL AIRE

Hay besos tan intensos que no hace falta dar, con soltarlos libres es suficiente. No se pierden en el aire ni despistan su vuelo. Conocen perfectamente el recorrido para clavarse directamente en el corazón del destinatario. Llevan como mensaje un "te quiero" eterno y un amor infinito. Con piruetas acarician los mofletes, y se muestran obedientes haciendo cosquillas a la felicidad.

Los besos al aire son fugaces, mágicos y tan inesperados como inolvidables.

Reflexión 83

¿Sabéis qué es lo mejor del amor? Que te hace valiente!

MI BUENA ESTRELLA

Busqué fuerza en la bravura de Punta Herminia. Amarré el cordel del desasosiego al noray quinto del puerto. Me abracé a los árboles para hallar serenidad. Los paseos y los baños de naturaleza relajaron mi alma y activaron mis energías, pero únicamente, cada vez que me sostenía de tu mano encontraba algo de paz. Me concentraba en llenar mi mente del sonido de las olas del mar y de las cascadas del río, pero también turbulencias y estruendos resonaban, cada día, en mis oídos. Continuamente sentía que una sombra me acechaba y amenazaba con bloquearme. Soplé todos los dientes de león que encontré a mi paso. Situaba mis anhelos y mi sonrisa al lado del faro más antiguo del mundo a la espera de que su potente luz los iluminara. He cruzado los dedos compulsivamente y he leído todos los horóscopos que llegaban a mis manos en busca de un párrafo que relatase algo de buena suerte. Me he inventado juegos que me desvelasen algo positivo, o a veces, sólo algo. He pedido un deseo con cada matrícula capicúa que veía. Un día recogí una moneda del suelo y ya me creí a salvo, ¡qué ilusa! Y ahora, definitivamente creo que cuando el picor en la mano izquierda es crónico se está perdida en la desdicha. Y rasca que te rasca, ya sólo me encuentro a cobijo en el lugar de tus abrazos, en el rincón de tus caricias y en la ensenada de tus palabras tiernas con las que logro vislumbrar mi buena estrella.

Letras 27

Quiero ser ola que rompe contra la roca y no se queja, que se diluye en espuma y no grita, que es susurro cuando roza la orilla. Quiero ser ola de voltereta perfecta, de fuerzas renovadas, de atardecer alegre. Y rugir con brío, empapar de esperanza y cicatrizar con pomada de sal. Quiero ser ola que arrastre las arenas negras que cubren las desgracias y cubrir los rayos de sol para brillar. Quiero ser ola de calma en las tormentas. Quiero sobrevivir al temporal. Quiero olvidar que me ahogo y soñar mientras me acunan. Quiero sacar a flote lo que duele, lo que araña, lo que asusta y emocionarme con una pleamar de vida. Quiero hundir despedidas insoportables que veo en el horizonte y limpiar mis ojos borrosos por las lágrimas que calan en pedacitos de mi corazón. Quiero sacudir arenas que pican y escuecen, quiero ser ola de paz. 

BOBADA

"Escriba una frase, lo primero que se le ocurra". Tras un período de sequía, he tenido que recurrir a este juego, para volver a agarrar un instrumento de soltar palabras, un boli desafinado. Pienso un largo rato para que se me ocurra algo bonito, y nada oye, tan sólo consigo poner una palabra que ahí queda, sola en la nada del folio, sin sentido ni razón. Compruebo que el boli tenga tinta y lo intento una vez más, pero es mi mente la que no tiene ganas, me siento aturdida. Sé que necesito imperiosamente escupir algunos miedos, varias lágrimas, diversos tacos y alguna que otra agonía, pero es misión imposible. Sigue sin verbo ni predicado el sustantivo que acabo de escribir. Me esfuerzo, pienso, desenfundo de nuevo el boli y no acierto; miro con tristeza esa palabra huérfana que navega a la deriva por el renglón. Vuelvo a apuntar una vez más pero no hay balas ni para una coma. Ya del punto ni hablemos, ¿dónde se habrá escondido? Echo la culpa a la hoja y me consuelo; nunca me gustaron los folios de cuadrícula, siempre he dicho que no puede salir ni un párrafo redondo de ellos. Me lamento de haber despedido, porque sólo me chivaba frases cursis y ñoñas, a mi última musa. ¡Al menos eran frases completas, jolín! De eso hace más de tres meses y he rechazado cualquier altruista ayuda de otro ser mitológico; recuerdo que a un duendecillo que intentó acercarme el estuche mientras me lanzaba un folio en blanco contra la cara le cerré la pantalla del ordenador en sus redondas narices. Y desde entonces, no he afilado ni un lápiz. Me digo, escribir es una bobada, y eso es precisamente lo único que he podido anotar, "bobada", esa palabra. Tras unas horas de angustia decido dejarlo así. Me disfrazo de moderna esnob y me marco esta sobrada que ni un experto en jeroglíficos podrá entender, y me río mientras imagino a la gente leyendo "bobada" y sacando conclusiones extravagantes y rebuscadas que nada tienen que ver con la realidad, con la triste explicación de esa insulsa y solitaria palabra de la que nace el microrrelato más corto de la historia y también la bobada más grande jamás escrita.

Reflexión 82

Las utopías deben perseguirse porque, aún a sabiendas de que son inalcanzables, siempre mejoran algo.

Reflexión 81

Hacer siempre todo lo que pude me llevó a hacer todo lo que hice.

Letras 26

Sigue haciendo frío ahí afuera, pero por dentro el paisaje es aún más helador. Recojo colillas de luz que no dan ni para una calada de aliento. Remiendo los días de los que cuelgan momentos tristes hechos jirones y preparo croquetas con restos de alegrías. Mendigo días claros y tranquilos y un poquito de felicidad. He pensado en pasar el cepillo allá donde escucho una carcajada con la esperanza de que me caiga alguna limosna de entusiasmo, pero finalmente he preferido utilizar el cepillo, pero de barrer, y limpiar los infortunios que crujen bajo mis pasos. Me encadeno a las ilusiones que asoman y sobrevivo a las pesadillas que se esfuman tras la luna llena. Entre propinas y caridades voy alimentando el alma; pero el frío no logro vencerlo. Suelto palabras de vaho y mi corazón palpita escarcha. Esta mañana he ido a empeñar mis baratijas de penas y me han dado un único rayito de sol bonito y cálido con el que empezar a soñar. 

Reflexión 80

Las penas son una bomba que conviene soltar a tiempo para que tu vida no salte por los aires.

Tic, tac.

Sólo en los días de descanso, en aquellos en los que le importaba un comino la hora que era, se ponía su reloj de muñeca. Lo miraba con disimulo en algún momento de la jornada, y comprobaba con alegría que la vida se había estancado. Sentía calma. Se imaginaba que dominaba el tiempo y se burlaba del inexistente vuelo de unas manecillas obedientes que seguían la orden de no moverse. Cuando le preguntaban la hora se la inventaba con destreza y le divertía atinar en la diana horaria. Jugaba con los instantes. No le había dado cuerda desde el momento en el que sufrió la pérdida más importante de su vida; porque desde entonces empezó a medir la vida en lágrimas. Pero en los en días de recreo lograba que se detuvieran hasta los recuerdos. Por la noche, a las doce en punto, guardaba el reloj en una cajita y se le volvían a humedecer los ojos con una incipiente lágrima que saltaba desde sus pestañas. Y el tic, tac, tic, tac golpeaba otra vez.

Reflexión 79

La actitud ante la vida es como tomarte una naranja, puedes comer la monda o saborear el zumo.

TINTA ROJA

Llevaba un poema a cuestas. Iba de acá para allá por el diccionario, desorientada por el peso de unos versos. El cansancio al pronunciar sólo palabras esdrújulas le obligaba a caminar lentamente y pisar con debilidad los rasgos finales de sus letras, mientras esparcía comas donde poder respirar. Le daban escalofríos las rimas. La distancia respecto al punto crecía a pesar de llenar el folio de estrofas. No podía conjugar el futuro perfecto que desprendía su lápiz al borrarse con facilidad. Tomo un bolígrafo. Las frases se desordenaban misteriosamente cada vez que las acompañaba de un signo de interrogación, lo que le impedía preguntarse nada ni hallar respuesta alguna. Al agotar la tinta roja y notar que ya sólo arañaba el papel, arrojó el boli furiosa contra el suelo. Cogió aire en los espacios y rechazó los puntos suspensivos de su destino. Abrió el estuche de ceras y pintarrajeó letras sueltas de trazo grueso llenas de colores. Se dio cuenta de que no tenía nada que decir y tachó lo escrito. Los paréntesis le permitieron dejar en reposo aquel poema absurdo que un buen día se esfumó de su mente. Ocurrió al descubrir que la poesía debe escribirse en la piel, y cerró el texto con una exclamación.

Reflexión 78

Nunca el callado invierno pudo frenar la algarabía de la primavera.

Reflexión 77

La serenidad es una locura feliz.

Letras 25

De un tiempo a esta parte, las alegrías son un toque de colorete y las penas echan raíces. He decidido llorar un poco cada día desde que descubrí que era un buen método para eliminar los brochazos de mis mejillas; pero me llevé una grata sorpresa al comprobar que el salitre también ha secado la cepa de un árbol que amenazaba con volverse frondoso y no dejar pasar la luz del farolillo que alumbra la vida. Y da sed la noche, las sombras de lo inevitable atragantan las horas que siento que serán largas, frías y lúgubres, pero un nuevo día pide paso, y a empujones nos echa a la calle para mostrar nuestra mejor versión sin artificios. 

Y hoy llevo la cara lavada para que sólo el sol sonroje mi piel.

¿Sabes?

- ¿Sabes por qué me enamoras cada día?

- ¿Por qué?

- Porque sólo contigo he podido cumplir alguno de mis sueños que creía inalcanzables. Y porque siento que aún realizaré muchos más de tu mano.

- Dame la mano, vamos a dormir.

- Y a soñar.

Reflexión 76

¿Cuántos años ya no tienes? Esa es la cuestión.

Reflexión 75

Amanece y con eso es suficiente. Anochece, gracias. 

VIVIR BIEN

Abandonar la queja y ponerse a reflexionar, esa es la clave, porque quizá haya algo que podamos hacer para mejorar nuestra vida. De una honesta reflexión nace una enseñanza; y es entonces cuando sólo los inteligentes hacen cambios para que los lamentos y los errores no marquen su existencia. Vivir bien es de valientes, porque la vida es un acto que los cobardes, a menudo, confunden con jugar una partida en la que no cesan de perder. Vivir bien es encontrar el camino y no el precipicio. Vivir bien es sentirse bien. Vivir bien es vivir.

AL BORDE

Al borde del río me paro y pienso. Observo la fuerza del agua revuelta. Arrastra todo. El sonido de su deriva acapara el horizonte. Cierro los ojos y arrojo mis penas, al abrirlos ya no están. Veo a la corriente acariciar las piedras, suavizarlas. Me llegan esos mimos. Me alegra la continuidad que muestra. Todo sigue flotando y me dejo llevar. Al borde, yo río; aunque nadie me vea, aunque sea por un instante.

MAREA

Seamos olas. Rompamos contra la rocas y no contra los corazones. Hablemos con susurros que van y vienen. Refresquemos al sediento y relajemos al angustiado.

Seamos mar, para que los otros encuentren esperanza en el horizonte y belleza cuando se pone el sol.

Seamos salitre que cicatriza y agua que limpia.

Seamos pleamar que esconde las heridas y bajamar que destapa sonrisas.

Seamos esa ola de energía para el afligido.

Sólo así podremos mantenernos a flote.

Reflexión 74

Cuando encuentres a una persona que consideras grande por sus actos o su comportamiento, no pierdas el tiempo sintiéndote pequeño a su lado, gánalo aprendiendo de él. 

Reflexión 73

Las buenas noticias son como ese rayo de sol que te pilla y te acaricia la cara tras la última gota de un intenso chaparrón.

Letras 24

El ocaso, la belleza del final. Su deriva hacia la sombra mientras desciende lentamente y se apaga su brillo nos hace espectadores del misterio del mañana, de lo impredecible del futuro. Nos arroja de cabeza al aquí y ahora para señalarnos después con el dedo de la fortuna. No dejes escapar el instante.